Un énorme peuplier-tremble voisine celui élu par la Cri-Cri. J’avais leurs deux envergures en tête, quand je suis allé enregistrer ma première chronique saltimbouquiniste. La matinée avait commencé par un excellent jus de gingembre au Châtelet, le café attenant au château de Grandson.
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Le replat d’un souvenir laineux
Par-dessus le lac de Neuchâtel, le brouillard tissait un bitume moutonneux et doux. Les nuages avalaient toujours plus hauts les flancs du crêt parcouru. A l’horizon : les Alpes ! Chaque pas craquait dans la neige gelée. De cette escapade, je garde un sentiment de bien-être absolu. C’est là-bas que m’a renvoyé Jean-Georges Lossier.
Chaque jour
Ma cigarette s’éteint car j’oublie de fumer. Je la rallume, tire une taff et puis l’oublie encore. Je l’allume à nouveau, c’est sempiternel. Et j’écoute tomber les gouttes. Elles prennent le même rythme que mes doigts. Ou c’est l’inverse je sais pas.
Le pays qui vient de loin
L’écriture d’André Bucher est une célébration de la nature sauvage magnifiée par une prose parsemée de splendides images. Avec une très grande sensibilité, il rend aussi hommage à celles et ceux qui luttent pour leur terre.
Les roses du ciel ne sont pas toujours bleues
« Enumérer ce qu’il fut n’a pas de sens. Ce n’est pas bleu, or et rose, l’un après l’autre, l’un à côté de l’autre, mais bleu, or et rose d’une seule touche, frappée si fort que la barre de caractère déchire le papier. Une trouée, un aperçu. »